Воскресная шутка
Зима. Белоснежная вертолетная стоянка. Завершились полеты. «Восьмерки» зарулили. Заправились. Зачехлились. Зашвартовались. По домам! Ты едешь? Нет, я пройдусь. Ушел последний тягач. И наступила тишина. В этой тишине лишь безмолвно раскачиваются швартовки. Поскрипывает снег под ногами. Быстро темнеет. Крутые силуэты вертушек приобретают волшебные, фантастические очертания. Идешь, словно плывешь в сказочном мире. Наступило мое время, время раздумий. Можно спокойно подумать, поговорить, поспорить. А боевые и такие беззащитные они еще не остыли от полета, молча смотрят на меня своими влажными чернущими блистерами. И тут я понимаю, что это «молчание вертолетов» невозможно никогда предать.
