Небольшое кафе. Ранний завтрак. Природа еще не проснулась. Первые лучи солнца с трудом пробиваются сквозь литья зелени, нежно обнимающей летнюю веранду. Вместе с запахом изумительного кофе еле слышно… пианино.
Руки сами начинают искать клавиши. Сквозь первые, солнечные аккорды просачивается чудо-скрипка, к ней присоединяется серьезный альт и сладкая виолончель. Музыка приближается. Вступают духовые – волшебная флейта, мой давнишний друг кларнет и страстная труба. Прорывается ударник. Аккорды все отчетливее и отчетливее. Музыка завораживает. Я ощущаю, как волнение внутри меня растет и поднимается. Ритм становится все жестче и жестче. Мощь нарастает. Я узнаю эту мелодию! Словно снежная лавина она несет меня. Форте. Скрипки и альты сдались. И только мощные барабаны не дают усомниться. Я поднимаю глаза в небо. Вертолет! Музыка винтов проносится над крышей кафе, унося с собой сказку. Труба так пронзительно плачет, словно ребенок, что невозможно терпеть. От неловкого движения чашка кофе разливается на белые скатерти. Официант все понимает: ОН (ресницами взмахивая в небо) раньше работал здесь, теперь каждое утро пролетает, приветствуя посетителей… Инструменты стихли. И только в дальнем углу – пианист, лениво перебирающий клавиши, и забывчивый саксофонист, оставивший на десерт самые вкусные ноты. Вертолета уже не видно. А музыка винтов звучит в каждом из нас.
Спустя годы, каждый раз, заслышав приглушенные аккорды пианиста и саксофона, я выбегаю из кафе и поднимаю голову в небо. Никого, показалось. Посетители снисходительно улыбаются. А в груди разливается приторно сладкий сок, который не забыть никогда, как бы не старался. Давай пианист просыпайся, саксофон, я хочу слышать это форте, пугающее запредельной своей мощью, и трепетное одновременно, когда каждая моя клеточка вибрирует в такт волшебной музыке, словно хочет вырваться из тела наружу. Люблю эту музыку винтов, люблю свободу, которую дарят винты…